babbicciu:

È un ragazzo dalla carnagione color terra bruciata, è italiano. Tirato a lucido nel suo chiodo di pelle, nero, di pelle nera, con pochi inserti bianchi e rossi, aperto perché questo sole scalda già bene.
Troppo magro per quel chiodo. Non per i jeans stretti stretti sotto al ginocchio e alle caviglie, dove sfiorano gli scarponi neri lucidi.
È sorridente in divisa con i volantini in mano, davanti all’ingresso principale della COOP di quartiere. A Firenze.

La spilletta FN sulla camicia a quadri che indossa toglie ogni dubbio: è qui per fare volantinaggio, spedito dal comando. Appare molto ingenuo, sorridente, forse inviato per levarselo di torno, forse come test d’ingresso, orgoglioso nella sua divisa, con in mano il suo compito.

Un’anziana signora, seduta su un muretto, lo guarda di traverso, con un viso che lascia trasparire una miscela di emozioni tra le quali spiccano sorpresa ed amarezza.

Gli si fa incontro la guardia giurata di turno: “Senti forse non è mica caso che tu distribuisca volantini qui eh”
“Ma io do solo questi, non disturbo” risponde lui.
“Eh ma tu sei davanti a la ‘hoppe” di nuovo la guardia.
Al ché, con sguardo imbarazzato, l’innocente aspirante fascio: “Ma che ci posso fare, mi hanno mandato qui… dove posso mettermi?”
“Senti, mettiti laggiù” gli indica la guardia “di fianco a quel ragazzo di colore, che sta sempre solo a vendere le sue cosine, così vi fate compagnia”.
“Ah ok”
Silenzio.
“No magari mi metto all’altro ingresso, su dalla strada che c’è più passaggio…”

E va via, ma la signora gli butta lì la sua: “È che voi non avete visto com’era, non vi garberebbe”.
“Signora, si guarda solo al presente”.

In tutta questa scena, la cosa che trovo più spaventosa è l’ultima frase.

aliceindustland:

I miei malanni si sono acquietati,
e ho trovato un lavoro. Sono meno
ansioso e più bello, e ho fortuna.
È primavera ormai e passo il tempo
libero a girare per strada. Guardo
chi non conobbe il dolore e ricordo
i giorni perduti. Perdo il mio tempo
con gli amici e soffro ancora un poco
per la mia solitudine.
Ora ho tempo per leggere per scrivere
e forse faccio un viaggio, e forse no.
Sono felice e triste. Sono distratto
e vagando m’accorgo di che è perduto.

Beppe Salvia

questa me la prendo e me la metto sotto al cuscino

spaam:

Ad ogni festa comandata, i figli, non importa di quale età, viaggiano lungo la penisola, prendendo aerei, imbarcando navi e famiglia tutta, per viaggiare a ritroso fino a “casa”. Nel linguaggio, allora, ci raccontiamo come per Pasqua o per Natale siamo tornati a “casa”. Casa allora non è più il posto dove viviamo ora. Casa è dove siamo nati e questo fa di noi un popolo principalmente di emigranti. Emigranti nell’anima.
Siamo disposti ad andare anche lontanissimo e non solo fisicamente, ma senza mai staccarci del tutto dal nostro luogo d’origine o dalle nostre tradizioni. Lottiamo per la nostra emancipazione e allo stesso tempo coltiviamo quel nocciolo duro di tradizioni perpetuate nei secoli. Nei gesti, nei rituali, rimaniamo, così, un popolo estremamente legato alla terra. E questo, forse, è il lato più romantico di un italiano. Il nostro essere stato un Paese contadino ce lo siamo portati dentro fino ad ora, lo abbiamo radicato nel nostro essere, nei nostri rituali, nei gesti più semplici, al punto che nella lontananza, non potendo tornare a “casa” per le feste, esorcizziamo questa assenza preparando i nostri piatti tipici, quelli che ci hanno accompagnati da sempre. Non è più l’evento religioso, allora, a fare santa la Pasqua o il Natale. È la “pastiera”, il “casatiello”, la “coratella” e via dicendo a santificare quel momento. A fare “casa”. La religione non è altro che il contorno all’abbacchio con le patate, il vero protagonista della festa.

“Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via.
Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c’è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti.”

Cesare Pavese, La luna e i falo’