Fine mese.
A quanto pare, vige il tacito rinnovo. Se non ti dicono nulla, domani puoi tornare al lavoro sicuro di almeno altri trenta giorni.
Diverso è se ti chiamano.
Il clima generale ne risente in maniera comprensibile, sentendo chiamare il proprio nome, fino a ieri si rispondeva in attesa del compito assegnato o della richiesta, stamattina si vivono quattro ore di interrogazione di matematica.
Nel silenzio generale si sente un nome.
Alessio.
Lavora in magazzino, era nei dintorni di Milano quando hanno suonato i Coldplay e li ha sentiti dal parcheggio, ridendo amaro quando gli chiesi come avesse trovato i biglietti. Dice di avere un carattere difficile, tanto difficile da non sopportare il non essere pagato dopo un mese di lavoro.
“Sò snob, mi rendo conto. Preferisco andarmene subito piuttosto che sentire stronzate tipo ti pago il prossimo mese, intanto lavora”
Alza la testa senza rendersi conto di essere stato chiamato dall’ufficio.
Entra.
Pochi minuti.
Esce sorridendo e facendo spallucce.
Capita.
È capitato.
Capiterà ancora.
Non viene ignorato, anzi, non evita il conforto, anzi.
Si dirige verso Silvia mentre tutti si fanno da parte, vorrei avere Up Where We Belong da far partire in diffusione. Lei non si alza e non lo guarda, mani sul tavolo avanti a sé. È lui a chinarsi e prendergliene una, sfiorarla con un bacio e andarsene, senza dire nulla.
La porta dell’ufficio si apre per poi chiudersi a chiave, decretando il ritorno dell’aria in circolo.
Un mese.
Ci confermano per un mese.
Basta questo per far telefonare a casa a persone da tranquillizzare, rate di mutuo possono essere pagate, debiti familiari assolti.
Può essere fatta la spesa.
Non esagero.
Torna il sorriso, Antonio apre il portapranzo e ne fissa il contenuto con la stessa faccia di chi vede Mariangela Fantozzi.
“Ha cucinato mi’ madre”
“Di solito è una buona notizia, no?”
“Nun conosci mi’ madre, mo je presa la fissa de ste cose mezzo vegane, oggi ha detto Tesoro de mamma tua, ho fatto la Quinoa, io me so detto, cazzo ne so che è sta roba, dal nome pare na faraona esotica, fosse la volta bona che se magna ciccia. Ma qua pare che l’ha cucinata con la Vomitocottura”
Chiara non deve più partire.
Giulia pagherà l’affitto di marzo.
Alessio sta chiamando lo zio, forse torna nella sua carrozzeria.
Saranno nuovi contratti.
Le vostre amate statistiche ne gioveranno.
Dovrebbero esserci i vostri figli, qui a penare. Poi vediamo se fate una riforma del lavoro decente.

Ho vissuto (male) per trent’anni, qualcuno dirà che è troppo poco. Quel qualcuno non è in grado di stabilire quali sono i limiti di sopportazione, perché sono soggettivi, non oggettivi.
 
Ho cercato di essere una brava persona, ho commessi molti errori, ho fatto molti tentativi, ho cercato di darmi un senso e uno scopo usando le mie risorse, di fare del malessere un’arte.
 
Ma le domande non finiscono mai, e io di sentirne sono stufo. E sono stufo anche di pormene. Sono stufo di fare sforzi senza ottenere risultati, stufo di critiche, stufo di colloqui di lavoro come grafico inutili, stufo di sprecare sentimenti e desideri per l’altro genere (che evidentemente non ha bisogno di me), stufo di invidiare, stufo di chiedermi cosa si prova a vincere, di dover giustificare la mia esistenza senza averla determinata, stufo di dover rispondere alle aspettative di tutti senza aver mai visto soddisfatte le mie, stufo di fare buon viso a pessima sorte, di fingere interesse, di illudermi, di essere preso in giro, di essere messo da parte e di sentirmi dire che la sensibilità è una grande qualità.
 
Tutte balle. Se la sensibilità fosse davvero una grande qualità, sarebbe oggetto di ricerca. Non lo è mai stata e mai lo sarà, perché questa è la realtà sbagliata, è una dimensione dove conta la praticità che non premia i talenti, le alternative, sbeffeggia le ambizioni, insulta i sogni e qualunque cosa non si possa inquadrare nella cosiddetta normalità. Non la posso riconoscere come mia.
 
Da questa realtà non si può pretendere niente. Non si può pretendere un lavoro, non si può pretendere di essere amati, non si possono pretendere riconoscimenti, non si può pretendere di pretendere la sicurezza, non si può pretendere un ambiente stabile.
 
A quest’ultimo proposito, le cose per voi si metteranno talmente male che tra un po’ non potrete pretendere nemmeno cibo, elettricità o acqua corrente, ma ovviamente non è più un mio problema. Il futuro sarà un disastro a cui non voglio assistere, e nemmeno partecipare. Buona fortuna a chi se la sente di affrontarlo.
 
Non è assolutamente questo il mondo che mi doveva essere consegnato, e nessuno mi può costringere a continuare a farne parte. È un incubo di problemi, privo di identità, privo di garanzie, privo di punti di riferimento, e privo ormai anche di prospettive.
 
Non ci sono le condizioni per impormi, e io non ho i poteri o i mezzi per crearle. Non sono rappresentato da niente di ciò che vedo e non gli attribuisco nessun senso: io non c’entro nulla con tutto questo. Non posso passare la vita a combattere solo per sopravvivere, per avere lo spazio che sarebbe dovuto, o quello che spetta di diritto, cercando di cavare il meglio dal peggio che si sia mai visto per avere il minimo possibile. Io non me ne faccio niente del minimo, volevo il massimo, ma il massimo non è a mia disposizione.
 
Di no come risposta non si vive, di no si muore, e non c’è mai stato posto qui per ciò che volevo, quindi in realtà, non sono mai esistito. Io non ho tradito, io mi sento tradito, da un’epoca che si permette di accantonarmi, invece di accogliermi come sarebbe suo dovere fare.
Lo stato generale delle cose per me è inaccettabile, non intendo più farmene carico e penso che sia giusto che ogni tanto qualcuno ricordi a tutti che siamo liberi, che esiste l’alternativa al soffrire: smettere. Se vivere non può essere un piacere, allora non può nemmeno diventare un obbligo, e io l’ho dimostrato. Mi rendo conto di fare del male e di darvi un enorme dolore, ma la mia rabbia ormai è tale che se non faccio questo, finirà ancora peggio, e di altro odio non c’è davvero bisogno.
 
Sono entrato in questo mondo da persona libera, e da persona libera ne sono uscito, perché non mi piaceva nemmeno un po’. Basta con le ipocrisie.
 
Non mi faccio ricattare dal fatto che è l’unico possibile, io modello unico non funziona. Siete voi che fate i conti con me, non io con voi. Io sono un anticonformista, da sempre, e ho il diritto di dire ciò che penso, di fare la mia scelta, a qualsiasi costo. Non esiste niente che non si possa separare, la morte è solo lo strumento. Il libero arbitrio obbedisce all’individuo, non ai comodi degli altri.
Io lo so che questa cosa vi sembra una follia, ma non lo è. È solo delusione. Mi è passata la voglia: non qui e non ora. Non posso imporre la mia essenza, ma la mia assenza si, e il nulla assoluto è sempre meglio di un tutto dove non puoi essere felice facendo il tuo destino.
 
Perdonatemi, mamma e papà, se potete, ma ora sono di nuovo a casa. Sto bene.
 
Dentro di me non c’era caos. Dentro di me c’era ordine. Questa generazione si vendica di un furto, il furto della felicità. Chiedo scusa a tutti i miei amici. Non odiatemi. Grazie per i bei momenti insieme, siete tutti migliori di me. Questo non è un insulto alle mie origini, ma un’accusa di alto tradimento.
 
P.S. Complimenti al ministro Poletti. Lui sì che ci valorizza a noi stronzi.
 
Ho resistito finché ho potuto.

“Quando arriva una virosi, spazza via intere piantagioni, visto che i banani hanno tutti lo stesso patrimonio genetico”. Lo scenario non è fantascientifico: un virus, chiamato Tropical race 4 (Tr4), ha già decimato gran parte delle piante nei paesi asiatici, dalla Malesia alle Filippine, colpendo anche l’Africa. Se riuscirà ad arrivare sul continente americano, queste piantagioni saranno ridotte in poltiglia e l’industria esportatrice di banane si troverà in grandi ambasce. Molti esperti ritengono che il conto alla rovescia per l’ora x sia già cominciato e che non si tratti tanto di “se” ma di “quando” questa cosa avverrà. E non si tratterebbe neanche della prima volta: già negli anni cinquanta, la varietà allora commercializzata al livello mondiale, chiamata Gros Michel, si è estinta a causa di una malattia ed è stata sostituita dalla Cavendish, più corta e meno saporita, diventata la nuova regina dei supermercati. La cattiva notizia è che a oggi non esiste alcun erede designato: quando la virosi attraverserà l’oceano, il trono rimarrà vuoto e tutti noi rimarremo senza banane.